Braços que são quase nada

A flor branca da tangerina

debruça-se sobre a janela

do quarto clausurado

dentro, ares de

alcatrão e perfume

É a alcova do meu

despertar convulsivo,

rasgado

pelo arfejo duns pulmões

débeis e grises

Sou espáduas transpirantes,

olhos congestionados,

a crisálida escura no peito,

os pés tortos,

braços que são quase nada,

unhas que crescerão até horas depois

da minha morte.

Sou a velhice precoce e a

jovialidade censurada

que irrompe grotesca;

o jovem-branco-pequeno-burguês que

a estrutura arbitrária

da norma dita e não-dita

tritura sem pesar.